Она просила: «Дайте мне имя!», она кричала: «Назовите!..» Или молчала, но тоже об этом. Всегда об одном и том же. Что это значило? И зачем всё это?
Невозможно (и даже нельзя) раствориться в пространстве, родившись. Идея, пустившая корни в твою суть задолго до твоего рождения не даст состояться потере себя в пространстве. Значит, следует быть.
Что есть «быть»? И как «быть» в пространстве без знака?
«Дайте, или подарите (всё равно как, как вам удобнее) мне знак! Мне нужно Имя! Имя. Имя меня, иди ко мне… Стань для меня, Имя меня…» - так она почти пела. Ей не хотелось петь. Или не верилось в свой голос. Но когда пела, казалось - не так страшно. А имя уже вертелось в сознании и вот-вот осмыслилось бы, но… То ли песни кончались, то ли телефон звонил.
- Алло?
- Будьте добры ЭН.
- Кто это, «ЭН»?
- Зачем ты?..
- Не поняла…
- Так пойдём?
- Да. Я только открою окно.
- Тогда не спеши, а то опоздаешь, - усмехнулся.
И она шла открывать окно, чтобы знать буйство ночи, как лекарство от самой себя и памяти самой себя. Створки распахивались молча, только однажды взвизгнув. Или это пищало полудомашнее животное под окном?
По закону гармонии буйства сыпались стёкла на асфальт, раскалённый светом дня до оранжевого цвета, а теперь чернеющий от страха ночи. Звон стекла и бой часов. Бой стекла и звон часов, засыпающих в чьём-то меблированном доме. И хотелось услышать сверчка… Да не важно, можно и троллейбус. Только бы пело что-то. И фальшиво, и хорошо… Не важно. Только бы какое-нибудь вещее существо (сущее вещество) ссорилось бы с этим молчанием тёмного воздуха, наступившим сразу после звона стекла (часов).
Опасно щурились зубастые дыры, на месте которых только что было стекло. И хотелось просунуть руки в эти пасти и плакать, но только от желания смеяться и назло самой себе.
«Надо что-то надеть… одеть… одеться… надеться… надеяться?  Деться?..»
И ей хотелось деться в окно, в асфальт, в молчаливый воздух. Закричать и так заполнить проспект.
«Вот они ходят вперёд и назад. Как их много. Но проспект всё равно пустой. И никто из них не видит, как заполнить его… А я знаю. Надо закричать!»
- Кто это там?
- Ого, кто-то запел.
- Запела.
- Запила, вот и запела.
- Пошлая Вы!
- Сам убогий!
- Вот она, в окне.
- Чтоб ты свалилась, дура проклятая!
- Девушка, как Вас зовут.
- А?
- Ваше имя?
Карта сайта
Гостевая книга
Контакты
Новости
Фотоработы
Сочинительство
Афиша
Пресса
Роли
Резюме
Авторский театр
Главная страница
Актёр / режиссёр                                  
Олег Дмитриев
© Олег Дмитриев , 2009 ·  Все права защищены  ·  По всем вопросам обращаться к  администрации сайта
Художественный руководитель
ПЕРСОНАЛЬНЫЙ САЙТ
А К А Д Е М И Ч Е С К И Й
МАЛЫЙ ДРАМАТИЧЕСКИЙ ТЕАТР - ТЕАТР ЕВРОПЫ
Постановки

История Снов
[Медиафайлы]
[Избранное. Читает автор. Аудиофайлы]
[Здравствуй, Вокзал, запустенья достигший...]
[Проклятая!..]
[Молитва]
[Сентябрьской ночью я снова проснулся...]
[Сегодня я мир ощущаю свечой]
[Властелин Снов]
[Есть понятье "стекло"...]
[Ужасно боюсь в доме свечи тушить...]
[Я только благодарю... < симметричные стихи >]
[Вопиющее пророчество]
[Ухожу в щель...]
[Предчувствие новой весны]
[ПОБЕДИТЕЛЬ ВРЕМЕНИ]
[Люди, звери и стихии накануне Нового века]
[Потерявшему свет...]
[Нервность запрокинутых ресниц...]
[Зодиакальное происшествие]
[Рыбный век]
[Гарцующие прочь по выжженным холмам...]
[Охота на рысь]
[< Дорога в небо >]
[Запись Сна #4 < письмо >]
[Колыбельная]
[Шли Великие Коты...]
[Задумано сильно...]
[Жажда Сна]
[До успенья]
[Новый Прометей]
[Инженерному замку]
[Когда ты откроешь окно...]
[Нас застало врасплох Рождество...]
[ПРОЧЬ]
[ГИМН СОЛНЦУ]
[Хочу из горла выронить стихи...]
[Предчувствие ясности - знак катастрофы...]
[Не распознать причины вероломства...]
[На звёздах пыль не укрывает света...]
[Покуда живы, как душисты...]
[Охота]
[Запись Сна #5 < письмо >]
[Крамола]
[Запись Сна #6 < письмо >]
[Эротическое богохульство]
[Бедный Жак]
[Когда июнь в разгаре...]
[Музыка]
[Месса антихриста]
[Отрину Вас, отождествлю с бедою...]
["Заклятие огнём и мраком"]
[ЗАКЛЮЧЕНИЕ]
Олег Дмитриев                                                     История Снов
Н.В.
[Вместо предисловия или "Кто может отнять мои Сны?"]
ПРОЛОГ. КОНЕЦ БЕССОННИЦЫ. ПЕРВЫЙ СОН
Запись Сна #1 < письмо >
СТРАХ. Семизначный цикл
TRANSITION
ИНЖЕНЕРИЯ БОЛИ
ЗВЕРОВСТВО И ЖИВОТВОРСТВО
МЕЖДУРЕЧЬЕ < несостоявшийся цикл >
ЯВЬ
КРАМОЛА
Запись Сна  #2 < метасценарий >
Расстоянье любви
Явь < языком Сна  >
ИНЖЕНЕРИЯ БОЛИ

ЗАПИСЬ СНА #3
Игра в спектры
Повод плакать
Повод смеяться
Повод любить
Белая лилия в разрезе
Запись Сна #3
- …Нет. У Вас слишком серебряные глаза, и дырка на локте, а у меня нет имени.
- За что Вы так?!
- Вот-вот. Он тоже спрашивает всегда или «зачем ты?» или «за что?» Негромко и жалобно. Даже хочется себя убить, но так, чтобы в гробу видеть Сны о нём. И - до свидания.
- Почему уже?
- Это раньше случилось бы, если б остались целыми стёкла. Я бы вообще не стала путешествовать в Вас. Просто окно закрыла бы. И даже, может быть, задёрнула бы занавески… А так… Зачем закрывать окно, если от этого не образуется хоть что-нибудь, похожее на стену… Но Имени нет. Всё равно. Уходите, пожалуйста, иначе я засмеюсь.
«Ушёл. И ладно. И слава Бо… О, нет уж! За что Ему слава? Посредственность! По-сред-ствен-ность! Жаль, нет креста. Хорошо бы бросить его в кастрюлю и вскипятить. Ко всем чертям. О! К чертям. Вот, куда мы отправимся. Умная я! Юноша, дайте руку. Или лучше так: юноша, дайте-ка губу. Да, так больше чертовскости... Или чертизны?.. Ну, что Вы молчите? До этой минуты Вы были лишь плюшевым обезьяном, потому не имели возможности трепаться, но теперь… Да скажите же что-нибудь, иначе я Вам хвост откушу! Ах, сбилась! Откуда у юноши хвост? Он пленяет иными достоинствами. Ах, меня же ждут!.. Кажется же ждут. Под дождём. Уже ждут, пожалуй. Жаждут уже дождаться. Под дождём…»
Она брала зонт. Чёрный и мужской. И зубную пасту. И рисовала пастой круги на зонте. А потом - туфли в руки. Нет, тогда зонт не помещается. Тогда лучше все туфли - в левую, а зонт - в другую. Боже правый, и почему же она правая? Неужели левая заблуждается?
И босиком по чёрному асфальту. Так много дождя. Света меньше, чем дождя. И лучи фонарей обламываются под ударами струй. И значит, свет - над нею. А она идёт по темноте, и шершавый асфальт издевается над наготой ног. Что-то валится сверху, помимо дождя. Она ещё не знает, что. Тоска? Очищение? Слово? Боль? Любовь? Она знала бы, но сейчас не до того. «Вслушаться в дождь. Там - Имя. Там точно Имя! Вот! Вот! Нашёптывает. Ш-ш-ш-шшшто-то ш-ш-ш-шшшипящщщ-щ-щ-щее. Ш-ш-што-то...»
А дождь сникает уже. И намокшие листья отражают свет фонарей. И светлее. И радостнее. И что-то забывается, так и не вспомнившись. «Ах, да. Имя. Да ну!.. Красное. Много красного. Откуда? Ведь закат уже состоялся. Давно. О! Как жжётся это красное. Трава красная, дом красный, свет красный. Красный свет - дороги нет! И небо красное…»
- И нос красный!
- Что?
- А скоро будет синий. Замёрзла?
- Да.
- Ну, иди ко мне. О, Господи, да ты босиком. Сумасшедшая! Злая и сумасшедшая! На руки тебя! Немедленно на руки!
- Куда я теперь?
- Ко мне. Куда с тобой, такой синей!
- А-а… Что-то хотела спросить… Да! Имя?
«Молчит. Голове хорошо на плече. Красный свет - дороги нет…»
                                                                                                                                                                                                    13 ноября 1988